La música clásica y yo

Desde siempre he sido una apasionada de la música, creo que desde que tenía 2 o 3 años y mi hermano mayor me regalo los discos de vinilo de Ulises 31 y Dartacán y los tres Mosqueperros. Pedía constantemente que me los pusieran y al final, un poco más crecidita, aprendí a ponerlos yo, a pasar de 45 a 33 rpm y viceversa. Luego vinieron los Hombres G en casa de mis tíos, Mecano (soy capaz de cantar de memoria cualquier canción, cualquiera, de estos dos grupos), Duncan Dhu, Depeche Mode...

A los 11 años descubrí la música en inglés, gracias a Bon Jovi. Tras pasarme todo un verano escuchando esa música en vacaciones gracias a una prima mía, me empecé a aficionar a escuchar cosas en inglés, sin entender ni papa, por supuesto :P.

Y así, hasta ahora. Escuchando un poco de todo, pidiendo a la gente recomendaciones cada vez más bizarras, jajajaja, tratando de descubrir cosas nuevas, o cosas antiguas, da igual, pero que merecieran la pena.

Pero siempre he tenido una asignatura pendiente, la Música Clásica, entendida como todo aquello que se hace antes de los años 50 del siglo XX. Antes de Elvis, de las Suprems y todo lo demás. Nunca me ha gustado la música clásica, era aburrida, pesada, nadie cantaba... Alguien una vez me dijo que la Música Clásica sólo empezaba a gustar cuando eras mayor, porque habías pasado por distintas experiencias y esa música hablaba directamente a tu corazón. Sólo podías enteder un Requiem cuando habías perdido a alguien cercano. Creo que tiene razón.

Desde hace un tiempo, y gracias a unos amigos músicos, me he ido acercando un poquito a la música clásica. Nada serio, no nos vayamos a engañar. Pero me encanta escucharlos. Me fascina el sonido de su piano, su violín y su voz, y soy capaz de tragarme misas enteras sólo para escucharlos a ellos. Pero una cosa es que te guste lo que escuchas y otra que tengas la más mínima idea de lo que estás escuchando...

Y esa mínima idea ha llegado gracias a mi carrera. En Historia del Arte hay dos asignaturas, Historia de la Música I (hasta Bach), e Historia de la Música II (desde Bach). Yo por ahora sólo he cursado la primera, pero tengo que reconocer que me he enganchado. No es lo mismo escuchar algo y no tener ni idea que entender por qué se hacía así en un determinado momento de la historia y saber el peso específico de esa obra. Saber, por ejemplo, qué significó el paso de la monodía del canto gregoriano a la polifonía de la Baja Edad Media, o porqué se escribían villancicos como los de Juan de la Encina... O saber qué carajo es un colchón armónico y para qué se utiliza. Todo esto da un fondo a la música que antes no tenía, y me ha hecho enamorarme de ciertas cosas.

Aún soy una novata, y me queda muchísimo por descubrir. Pero lo importante, lo realmente importante, es que ahora tengo ganas de descubrirlo, de ir más allá que el Adagio de Albinoni que era la única pieza que realmente me llegaba al corazón. De saber que hay más cosas aparte de Bach y sus fugas (que me encantan)... Ahora sí que puedo decir que amo la música :)

Me repito como el ajo, pero...

... me da absolutamente igual.

Damos asco, somos repugnantes y cada día soporto menos convivir con las bestias que se llaman humanas y que sólo apestan a cobardía y egoísmo.

Hoy en el metro, mi parada, me subo y no hay sitio libre. Me apoyo en la barra y me pongo a leer. A la que se cierran las puertas, aparece una mujer ciega que coge el metro todos los días. Hoy el vagón ha parado un pelín más adelante, así que la puerta no estaba donde debe. El conductor que la ve, y abre las puertas. La mujer que trata de entrar, y choca contra el vagón. Trata de buscar la puerta y no lo consigue. Una chica la ayuda a entrar y la mujer se apoya en otra barra. Todo esto lo cuento para dejar constancia de que la entrada al metro no ha sido precisamente discreta. Si yo, leyendo y con los cascos a tope me he enterado de todo eso, es por algo.

Pues bien, mi barra, en la que yo estaba apoyada (digamos recostada) estaba justo entre dos bancos de asientos. Curiosamente, los reservados. Curiosamente, los ocupados por ocho bestias infectas e inmundas. He pasado la vista por cada uno de los ocho animales, y todos han bajado la mirada, se han concentrado en su periódico gratuito, en su novela amorosa o en la roña de sus uñas. Pero ni uno solo de esos ciudadanos modelos, de esos amantes padres y madres de familia que pagan sus impuestos y van de dignos, ha tenido los cojones de mover su puto culo hinchado. Y ahí se ha quedado la mujer ciega, 9 paradas agarrada a su barra, porque ocho insectos estaban bien cómodos en sus asientos reservados. Da igual que les haya mirado a los ojos, da igual que mi cara expresara todo el odio y el asco que me provocaban en ese momento, todo el desprecio del que he sido capaz (y creedme, es mucho). Da igual que ante mi "Qué cojones tenéis todos" nadie se haya dado por aludido. Todos han agachado sus putas cabezas y ni uno ha movido el culo.

No sé de qué me asombro, esto mismo lo he visto en muchísimas ocasiones. Pero hoy estoy especialmente asqueada. No sé por qué, pero me repugna la especie a la que pertenezco. Quizá por volver a leer el Señor y estar centrada en un mundo en que todo es mejor, quizá porque de tanto leer sobre el comportamiento tan bueno y tan malo de los personajes, la miseria cotidiana de ocho asquerosos me golpea más profundamente en la boca del estómago. No sé por qué, pero sí sé que llevo toda la mañana sin quitarme esa escena de la cabeza, las caras de esos ocho seres, viendo entrar curiosos a la mujer ciega y como uno a uno han bajado la vista ante mi mirada y mi muda pregunta.

Quizá porque hay días en que nada terrible te ha pasado, pero precisamente por eso eres capaz de pensar, joder, si yo fuera ciega me gustaría que me trataran de otro modo, que bastante tengo ya encima... Pero no, mejor que los snobs viajen con el culo bien reposado, que si es ciega por algo será y seguro que se lo ha buscado...

Dios, qué asco damos.

7 años

Pues sí, eso es lo que llevamos tú y yo a cuestas, 7 años compartiendo casi todo, alegrías, penas, broncas y momentos geniales. Y para celebrarlo, aunque con retraso, un fin de semana estupendo. Compras, Café Gijón, y dos días enteros contigo, que al fin y al cabo, es lo importante. Llevas en mi vida un cuarto de la misma, parece mentira, y lo mejor es que ya no puedo recordar casi ningún momento importante en que no estuvieras allí. Esperemos que pronto podamos conseguir eso que tanto anhelamos :). Feliz aniversario <3

Y llegaron de los cuatro puntos cardinales...

Pues sí, del norte bajó Jesucristo Superstar. Del sur vino Er Nene. Del este la Kianeta y del oeste... bueno, del oeste no vino nadie, pero si hay que rellenar el hueco, ponemos a Dumo que, en el fondo, viene de allí :P.

Todo empezó el jueves, con un día caótico donde los haya, teniendo incluso que ir a clase. Teníamos que recoger al canario a las 21:30 del aeropuerto, y eran las 20:30 y yo seguía en clase, más aburrida que una mona... Pero bueno, a pesar de la nieve que ya se había marchado, y del terrible frío que hacía por la capital, el canario llegó sano y salvo :). Curiosamente, tiene la fea costumbre de venir a verme los días más fríos del año, y esta vez no iba a ser una excepción :p.

Llegamos a casa tarde, y cenamos un risotto que estaba tremendo!!!! Pero tremendísimo :D. El viernes tocó ir a currar, y de compritas por las tiendas de comics, que hay que aprovechar :D. Yo me compré un calendario del 2009 con imágenes de CdHyF brutales!!!! Increíble, la verdad...

Después de las compras y de currar un poquito más, nos fuimos a comer al restaurante nipo de siempre :). Buena charla, mejor compañía y unas cuantas risas a costa del dragón flameante hicieron de la comida lo más entretenido del día, jejejejeje. Aunque la pobre Kim quedó traumatizada :P.

Tras la comilona a base de sushi y gyozas (dios, soy adicta a las putas gyozas :S) fuimos a recoger a la Kianeta, que venía de zamparse lo suyo con unos colegas. Y aquí empezaba lo bueno, un fiestorro de comer y beber donde no sobró prácticamente de nada... de nada de bebida, porque comer, comimos poco, la verdad :P. Recuento de bajas:

- 1 botella de Bombay Sapphire (culpable!)

- Botella y media de Brugal (ni lo toqué, lo juro).

- 3 litronas Mahou (tampoco me di a la Mahou)

- 15 botellines de medio litro de Franciskanen (culpable! Mucho! Vale, no los quince, pero sí unos 8 o 9... :P).

Y realmente sólo bebíamos tres o cuatro... Un desparrame total, pero controlando, que no se nos subió ni nada. Aunque claro, creo que eso fue culpa de las patatas fritas :P.

Pues eso, llegamos en la tarde a mi casa, y tras diversas dificultades técnicas, comenzó la partida. Éramos 7, así que hubo leña para todos :P. Cenamos unas pizzas, que estábamos la mar de gochos, y a las 3 o así nos retiramos a mimir :D.

El sábado comenzó de la mejor manera posible, y como no podía ser de otro modo en Madrid :). ¡¡Con unos estupendos churros y porras!! :D:D:D. Los que pidieron asilo en mi casa pudieron disfrutar de las maravillas de la churrería de mi barrio. Brutal. Nos pusimos como el quicote, yo creo que por eso no cerdeamos más en todo el día... ¡¡no nos cabía!! :D

A la hora de la comida llegaron los dos que faltaban, comimos unas estupendas costillas a la miel con arroz, y re-comenzamos la partida, que era de lo que se trataba :). Sobre esta parte no hay mucho que se pueda contar, risas, cachondeo, marrones, vamos, lo de siempre. Diversión a saco y muy divertida :). Una de las mejores partidas que he jugado :D. De cena tuvimos la especialidad de la casa, pollo al limón con arroz y cebolla caramelizada... Vale, también soy adicta a esta receta, por dios, si es pura ambrosía!!!! Ahhh, y también cecinaca de León, recién traída y en un cacho taaaaaan generoso, que cuando abro la nevera la vaca aún me muge :P. Qué rica está, por dios (nop, no me gusta comer, sólo lo parece :P).

Terminamos también a las tantas y nos fuimos a dormir. El domingo madrugamos porque había que despedir ar Nene, y tras un desayuno a base de Donuts, él cogió un taxi y nosotros nos pusimos a recoger la casa. A la hora de comer, y tras acabar con los restos del pollo, que no eran muchos (¿he dicho ya que está delicioso?), la Kianeta partió también hacia el aeropuerto, y yo me quedé con mi partenere solita, recogiendo lo último y disfrutando de una tarde tranquila viendo Friends.

Vamos, que uno no se puede quejar de finde. Esta vez no hubo concierto de Heavy Metal, pero creo que tampoco estuvo nada mal :P.

(Para crónicas más divertidas, ver blog de Dumo, que escribirá... para febrero :P).

Tokyo Blues

Hace unos días terminé de leer este libro, del escritor Haruki Murakami. Es un libro publicado en 1987, pero curiosamente, desde hace unos meses todo el mundo habla de él. Por eso lo compré, había oído y leído que era tan bueno, que un día que no sabía qué coger me lo compré. Y bueno, malo no es, pero tampoco es que sea una maravilla...

Lo primero que me sorprende es el título. Un libro que en todo el mundo se ha vendido como Norwegian Wood, aquí se tiene que llamar Tokyo Blues. ¿Por qué? Porque si no, toda esa panda de gilipollas locos por lo japonés sin ser capaces de entender absolutamente nada, no lo comprarían. Si pone Tokyo en la portada lo compran, sea lo que sea. Y así nos va, teniendo como superventas un libro que es, en el mejor de los casos, mediocre.

Y por qué digo esto... Bueno, es simple. Es un libro pretencioso. No sé si será una de las primeras obras del autor, pero se nota que trata de hacer algo y no llega. El retrato de la sociedad no estaría mal, si no fuera porque de propio exagerado pierde el interés. Las relaciones sexuales son absurdas y descritas de un modo bastante repugnante. No es algo directo como nos lo pretenden vender, es algo tratado con auténtico mal gusto, tratando de llegar a algo, como digo, y quedándose a mitad de camino. Y no soy una persona precisamente puritana en este aspecto. Pero sencillamente se puede saber escribir o no saber, y en este caso...

Luego, las relaciones personales también son esperpénticas, rallanas en lo surrealista. No niego que cosas así pasen, o personas como las descritas, pero francamente, leyendo el libro uno se pasa el rato pensando en Holden Caulfield, pero en versión nipona. En serio, es todo el rato igual, misma línea de pensamiento, mismo comportamiento... Nada novedoso, sólo una traslación en el tiempo y en el espacio de la idea de otro tío...

En resumen, no es un mal libro, de esos que recomiendas no leer a nadie. Tiene a su favor que es corto y se lee rápido. Y que mantiene la intriga por saber ciertas historias del pasado. Lamentablemente esto sólo nos engancha a los que tenemos una vena cotilla. Es decir, no es un libro que yo recomendaría para leer, no me ha gustado, y opino sinceramente que si ha tenido tanto éxito ha sido entre los otakus de mierda o los gafapasta estúpidos que mientras algo huela a intelectual, lo adoran aún sin entenderlo.

Para resarcirme, he comenzado mi lectura anual del Señor de los Anillos, muhahahaha. Los hobbits ya se han reunido con Merry y la conspiración ha sido desenmascarada :). En breve partirán los cuatro hacia Rivendel :)

La nieve

Tantos días sin actualizar y hoy lo hago dos veces :). Y es que hoy está nevando en Madrid, lleva todo el día haciéndolo y no parece que vaya a parar en las próximas horas :). Y yo estoy encantada, he jugado con la nieve, he pisado la nieve y casi me mato en la nieve :P. Y encima está todo precioso ^_^. Os dejo un testimonio de mi plaza nevadita.

Se finí ( o C'est fini, como diría mi amigo leonino :P)

Bueno, pues hasta aquí han llegado. Las Navidades se han terminado, y un año más, he sobrevivido. Aunque tengo que reconocer que este año a duras penas…

Comienza un año nuevo, un año de cambios, en el que tengo que ponerme las pilas. Tengo que volver a ser yo, volver a ilusionarme con algo, con la carrera, por ejemplo. Tratar de sacar adelante al menos una de las dos y poder licenciarme en algo de una vez (que ya estaría bien a los 30…). Y, sobre todo, empezar a vivir mi vida, que empiece a ser realmente mía, sin tener que dar explicaciones, sin las ataduras que he sufrido hasta ahora. Ser feliz, o al menos dejar de lado esta amargura que me atenaza de un tiempo a esta parte, poder volver a respirar.

La Navidad ha sido terrible, pero, como siempre, los Reyes han compensado de sobra. Este año me han traído el mejor reloj del mundo :-), una pulsera chulísima, un colgante con una amatista negra y un portarretratos de lo más hortera. Del otro lado del mundo ha llegado un jersey chulísimo de Uniqlo y varias cosillas de comer, incluyendo cuatro refrescos gelatinosos Qoo!!!!! Y dinero, que siempre viene bien.

Ahora queda sufrir la resaca de las fiestas, como digo. Recuperarse y volver a vivir, poder volver a vivir y o pegarse un tiro que a veces es de lo que tengo ganas… O de coger la pipa y pegárselo a unos cuantos, mejor dicho. Toca pelear con exámenes, hipotecas, funcionarios… en definitiva, con la vida de nuevo.

Tengo la sensación desde que volví del viaje de estar anestesiada. Todavía estoy con jet lag, no he aterrizado, no he vuelto a la rutina, y ya va siendo hora, la verdad. Tengo que ponerme las pilas aunque las asignaturas de la carrera no me gusten, tengo que seguir currando aunque cada día soporte menos a los funcionarios, a mi compañera y a mí jefe. Y tengo que seguir, sobretodo, luchando por conseguir el mayor sueño de todos, poder vivir de forma independiente (más o menos :P), tomando mis propias decisiones y responsabilidades. Mandando a la mierda por fin a todos esos vampiros anímicos a los que toleras porque si no, a ver qué haces un sábado por la noche, diciendo un par de verdades que llevo dentro desde hace tiempo. Disfrutando, al fin, a mí modo.

Escribo este borrador en clase, no es un buen comienzo a eso de ponerse las pilas, lo reconozco… Pero al menos estoy en clase ¿no? Pues eso…

Eres muy auténtico

Ayer, viendo por primera vez esta temporada Gran Hermano, expulsaron a un chico con voz y cuerpo de chica (esto fue lo que me enganchó, saber qué clase de experimento genético nuclear había provocado que semejante especímen existiera, y lo que es más fuerte, tuviera novia y se fuera a casar...). Y este ser extraño, al que llamaban Palomares (sí, como donde cayó la bomba, yo creo que algo tiene que ver), soltó esta frase para expresar todo su cariño a uno de sus compañeros de grupo (no sé a cuál, lo único que conozco del programa es que hay una enana inaguantable a la que desollaría viva si pudiera).

Y digo yo... ¿qué coño significa ser auténtico? Es una frase que está muy de moda decir, yo te quiero porque eres auténtico... ¿Pero es que se puede no serlo? Es decir, ¿yo puedo ser no auténtico, mi piel puede ser no piel y mis huesos no huesos? ¿Mis procesos mentales no son auténticos sino generados por ordenador? ¿Estamos en Matrix? ¡¡¡¡OMFG!!!! Y yo sin enterarme...

Estamos en una época en que mola ser único, ser raro, cuánto más friki eres, mejor. Ser auténtico significa tener tus manías, tus rarezas y vivir con ellas. Pero lo que la gente no se da cuenta es que esto es una moda más. Yo ya no soy raro porque me mole ser raro, sino porque está de moda ser raro. He oído a auténticos pijazos de toda la vida la frase de "yo es que soy muy friki"... y se quedan tan panchos. Y piensas tú, que has sido el raro toda la puta vida, hasta donde yo sé, Friki deriva de la peli Freeks, que va de un grupo de gente del circo que eran raros de cojones, que si la mujer barbuda y el forzudo y tal... Y ahora se lo apropia una pijaza del Corte Inglés que lleva la misma ropa y hace las mismas cosas que otro millón de personas, como poco... Y sigues pensando... si esta zorra de diseño es muy friki, ¿yo que soy? ¿Rompo el frikómetro? ¿O es que soy friki precisamente por no querer ser friki?

Porque vamos a ver, si ser friki hoy en día significa ser como esos esperpentos, que paren el carro del frikismo que yo me bajo. Que una tiene sus gustos, más o menos exóticos, no digo que no, pero hay ciertas cosas que no quiero compartir con cierta clase de personas... Y si por gustarme el rol, los comics, la animación, la historia, las batallas, el cine y demás gustos tengo que compartir calificativo con esa parte de la sociedad, lo dicho, ni de coña.

Recuerdo hace unos años, cuando estrenaron la primera parte de la peli del Señor de los Anillos. Cuando yo me lo leí, las miradas de "mira, se está leyendo un libro de fantasía, jejejeje" no eran precisamente amistosas. La gente no leía esas cosas porque eran para críos y para desequilibrados. Y cuando estrenaron la peli, joder, ¡si hasta te daban clases! Que no, que la peli está mal, que no es Arwen sino Glorfindel el que rescata a Frodo... y tú que piensas... ¿qué coño sabrá ese yupi de traje, cobarta y Martinellis acerca de Arwen o Glorfindel? Pues ahí estaban, recomendándote el libro porque era muy bonito... Porque ellos son muy frikis...

Yo reconozco que me gusta lo que me gusta, y me gusta muchísimo, así que siempre me ha importado tres pimientos si la gente me llamaba loca por leer tebeos o por ver los Caballeros del Zodiaco o Campeones como si en ello me fuera la vida. Lo que me jode es la hipocresía y las modas, algo que, por cierto, también está de moda...

Bueno, a lo que iba, que no sé si yo será muy auténtica, pero cada vez que oigo esa frase sólo puedo pensar que el que la ha soltado es un capullo gigante... y generalmente, un gafapastoide de lo peor U_U.

P.D.: Sí, a veces veo Gran Hermano. De hecho, algunos años me lo he tragado enterito, porque me encanta el cotilleo, y el quién se ha enrollado con quién y ha hecho edredoning, y el qué mala es ésta que se toma todo el colacao y no frega... Todos tenemos nuestros pecados U_U.

Navidad

Odio la Navidad, pero aún odio más a todos aquellos que dicen que odian la Navidad, que la llaman Feliz Falsedad, que se quejan de la hipocresía de estos días, de los falsos que somos todos. Bueno, yo odio la Navidad, pero mataría por un poco de esa falsedad... La gente que tanto se queja de que hay hambre en África, que hay palestinos muriendo bajo la bota semita y americana, los que se quejan de que todo esto sea tan comercial y tan falso... ¿cuánto porcentaje de sus ganancias dedican a luchar por esos temas? ¿Cuántas vacaciones han pasado de voluntarios en el Congo o sencillamente cuántos han dado de comer a un mendigo estas Navidades? Soy capaz de apostar un brazo y no perderlo, ninguno.

Ahora está de moda decir que no te gustan las Navidades, que todo es falso, que el sentimiento de felicidad es forzado, que es un tiempo que potencian los centros comerciales para vender más... Será verdad, no digo que no, pero ¿con qué cara dices eso cuando duermes cada noche bien calentito y con la barriga llena? Yo no colaboro con ONG's porque me parecen un negocio más, no ejerzo voluntariado porque no me gusta y jamás daré una limosna. Pero al menos no me quejo de que la Navidad es una mierda y una falsedad porque hay negritos muriendo en el desierto (¡¡Son personas, joder!! Lo que mueren son personas, no negritos...).

Ahora bien, a mí no me gustan las Navidades. ¿Y por qué? Pensaréis, eso sí que es hipócrita. No, no lo es. A mí no es que no me gusten las Navidades por el hambre en África (también hay hambre en mi cumpleaños y no conozco a nadie que abriendo regalos se acuerde de eso, o tras una opípara comida de celebración, o una boda...). A mí no me gustan las Navidades porque no tengo un solo recuerdo feliz unido a ellas.

No voy a hacer la lista de mis fracasos anímicos por estas fechas, pero jamás he pasado una Navidad tranquila. Sólo pido eso, no pido felicidad, sólo pido dejar la mierda de lado, pero es imposible. Me hacen gracia todos aquellos que dicen que odian la Navidad pero luego quedan en Nochebuena con la familia, siendo un día más, pero puestos de puntita en blanco, siendo una noche más, una noche falsa, pero poniéndose cerdos a langostinos y tortilla de patatas. Perdonad que me ría de vosotros, pero es que sois unos hipócritas.

Tengo 28 años, he vivido 28 Navidades, y jamás he pasado una de ellas sin llorar. Jamás he terminado un año sin haber derramado lágrimas amargas, de desesperación y de odio. Y hoy no ha sido diferente. El 2008 no iba a ser el año en que esto cambiara. Mi familia, apesta, sencillamente. En estos momentos envidio a los huérfanos. Vale, ellos están solos, pero al menos no tienen una familia que les quita el aire, que les asfixia hasta que no pueden más, no tienen alguien que no para de poner la bota en la cabeza, por mi bien, eso sí.

No soporto la Navidad, provoca que en mi familia todos decidan tocarme los cojones. Hoy soy especialmente mala persona, pero desearía que todos estuvieran muertos. O al menos, que yo estuviera muerta. La buena noticia es que sólo quedan 6 días para que este infierno termine, y poder comenzar con el infierno cotidiano de siempre. Ese que es igual que el otro, pero que no tiene fechas señaladas.

Odio la Navidad. Y os odio a todos aquellos que os quejáis hipócritamente. Hijos de puta...

Los mil hijos de Duncan Idaho y Siona Atreides

Pues sí, después de leerme un truño como una catedral bajo el nombre de Dune (el "último" libro de la saga, La Batalla de Corrín), he tenido la terrible e irrefrenable necesidad de leerme el origen de todo, lo que es Dune en sí mismo. Y joder, vaya diferencia...

Dune es un libro escrito por Frank Herbert que todo el mundo debería leer. Todos todos todos. El tal Herbert era un fanático de la ecología y la psicología, cosa que demuestra en su novela. Y se nota que es uno de esos libros que los meditas durante toda una vida, a los que das vueltas y vueltas, tratando de que encajen todas las piezas, de que no quede ningún fleco suelto, de que tenga sentido (vamos, todo lo contrario que Harry Popotter). Y la verdad es que lo consiguió.

Dune es un libro compacto, que cuenta una historia completa, conocida desde el principio hasta el fin por el autor, no de esas que surgen según vas escribiendo. Tenía muy claro a dónde quería ir y cómo hacerlo, y eso se nota. Tiene una mitología increíble, unas clases sociales tremendamente estudiadas, un juego de poderes sencillamente fantástico. Todo encaja, todo está pensado, todo funciona. Y la historia que cuenta, bueno, no podía fallar. Buenos contra malos, el bien y el honor contra la maldad y la depravación. Un heroe, un villano y la chica. Estaba claro que tenía que funcionar.

En resúmen, Dune es un libro sencillamente perfecto. De esos que cuando los lees el sabor de boca que te queda es dulce, muy dulce. Y de esos a los que yo recurro cuando he gastado mi tiempo en leer un truño. Por ahora tengo varios talismanes. Uno, el Señor por supuesto. Éste no lo utilizo mucho, porque sé que todo 1 de enero voy a volver a disfrutarlo, así que lo dejo para esas fechas (sí, me leo el Señor de los Anillos una vez al año ¿pasa algo?). Dos, Canción de Hielo y Fuego. Un descubrimiento reciente, pero joder, qué bueno es. Tres, cualquier libro de Mundodisco. No hay nada mejor para olvidar un mal libro que unas cuantas carcajadas con el surrealismo puro y duro. Y cuatro, Dune.

Pero a todo esto, hay que hacer una aclaración muy muy importante. Frank Herbert es un claro ejemplo de genio que se caga en su propia genialidad. Dune le salió redondo, pero luego, por el éxito del libro, siguió escribiendo. No sé si porque él tenía mono o porque la editorial le obligó. Pero sacó 5 libros más de Dune, y es curioso, cada uno es peor que el anterior... Cuando llegas al sexto la historia se ha desdibujado tanto, es todo tan ridículo y patético que sólo tiene en común con Dune la nomenclatura.

Pero es que ahí no queda la cosa. Luego su hijo, como el hijo de Tolkien, decidió subirse al carro del éxito de su padre y dedicarse a escribir las precuelas de Dune. Comenzó con una trilogía en la que se contaba la historia del padre del protagonista de Dune. Esa no estaba del todo mal. No es que fuera buena, pero se dejaba leer, sobre todo porque el hijo de Herbert se unió a un escritor decente para que le hiciera el trabajo sucio.

Lo malo vino después, cuando decidió que quería seguir viviendo a la sopa boba y se puso a escribir todo lo que pasó antes, milenios antes... Y dios, ahí la caga pero cantidad. Lleva ya una trilogía entera, y el primer libro de la segunda. Y apesta, literalmente. Es una traición a la memoria de su padre (de la que no se le puede culpar, porque como ya he dicho, su padre se traicionó a sí mismo primero...). El último libro, la Batalla de Corrín es aburrido, absurdo, las cosas que pasan no tienen sentido... Vamos, que es como Harry Popotter... Se ha perdido precisamente lo que hace de Dune un libro excepcional, la coherencia, el saber lo que quieres contar desde el principio, la unidad... En fin, es un puto desastre...

Así que para resarcirme del tiempo perdido en leer ese bodrio de más de 600 páginas, he vuelto a los orígenes. A Dune, a Paul Muad'-Dib, a Chani, a Santa Alia del Cuchillo y su madre, Dama Jessica. Y sobre todo, a Duncan Idaho, el puto mejor personaje de toda la saga. El maestro de armas de Ginaz, el ghola adiestrado para traicionar, el mil veces nacido, el único hombre capaz de engendrar mil hijos con una sola mujer. La presciencia, los hacedores, Shai-Hulud, el barón Harkonnen y la semuta. El baliset y los mentat corruptos. Dios, cómo me gusta Dune...